Patrick kniet auf den hellen Marmorboden im Wohnzimmer, schaut leer durch das Panoramafenster in die nächtliche Häuserschlucht, beugt seinen Oberkörper nach vorne, greift mit der rechten Hand langsam seine Heckler & Koch P8, Kaliber 19 Millimeter, steckt sich die Pistole in den Mund, schliesst die Augen, der Atem bricht sich am Waffenlauf.
Das Koks in Patricks Körper ist immer noch aktiv. Er hat sich in der Mittagspause eine Line auf der Toilette reingezogen, präpariert mit seiner American Express Centurion.
Deng! Deng! Deng!
Patrick reisst die Augen auf, zieht die Waffe aus dem Mund, und kippt seinen Kopf in Richtung Schlafzimmer.
Patrick steht auf, streicht mit den Fingerkuppen das Haar über das Ohr, stopft das Hemd in die Hose mit dem Krokodilledergürtel, schmollt und starrt zum Schlafzimmer.
Deng! Deng! Deng!
Patrick’s Blick richtet sich auf den Boden; er sieht schlammige Spuren. Aber die Wohnung war doch abgeschlossen, und er ist doch erst gerade hier angekommen. Ist das ein Traum? Patrick klopft sich mit beiden Händen auf die Wangen. Clac! Clac! Clac!
Patrick schleicht zur Tür, sein Arm bewegt sich zur Klinke.